1997. L'Europe connait les heures les plus sombres de son histoire. En Juin, le plus grand sorcier que le monde ait connu est mort, cruellement assassiné par son homme de confiance, un coup de vent ou presque et Dumbledore n'était plus. La paix fragile qui s'était installée s'est brisée comme le corps du vieil homme, et le monde entier sorcier ou moldu a decouvert l'existence de Voldemort. Une guerre ne se fait pas dans l'ombre, une guerre se fait dans le sang, les flammes et la violence. Le Royaume Uni tout entier tremble de peur un peu plus chaque jour. Tandis que le survivant se cache, se terre on ne sait où avec ses plus fidèles amis, le ministre de la magie lui est tombé, et tombent comme lui de jour en jour des sorciers oeuvrant pour le bien. Il fait mauvais temps desormais pour ceux qui oseraient soutenir Harry Potter. A tel point que la simple evocation du nom de l'ordre du Phoenix est passible de mort... C'est pour dire. Agréables les rues de Londres non ? Tellement agréable que l'on ne sort plus sans sa baguette magique et une généalogie complete. Être assimilé à un sang impur, non merci trés peu pour moi... Trés peur... Oui ça marche aussi.